4. Сердце из камня

Меня написал безумный сказочник. Невменяемый романист, это точно. Я – героиня странной, никому не нужной повести, книги с сумбурным сюжетом, которая пылится в библиотеке жизни, пока другие хватают с полок яркие и понятные книжонки.
Да, лёгким чтением меня не назовёшь – автор намешал во мне множество самых разных качеств, кустистые дебри которых отпугивают любого нормального путника. Какой путник захочет сражаться с чужими тараканами в чужих потёмках?
Сердце у меня из камня. Огонь, пылающий внутри, не может найти себе путь на свободу, и оно болит, и мается, и разрывается на части. Оно стало таким, когда по велению загадочного автора мы перестали зваться «мы». «Нас» не стало, остались только ты и я. Хочется плакать, но слёз нет. Хочется закричать, но меня никто не услышит.
Помню твоё лицо в тот последний миг, когда мы ещё были «мы». Лицо мертвеца, ничего не выражающее: ни злости, ни обиды, ни сочувствия, ни благодарности, ни горечи… Что же ты чувствовал в тот момент? Что ты чувствуешь сейчас, когда наши взгляды на секунду встречаются. Всего лишь на секунду, а после я деланно отвожу глаза… Что? Досаду за то, что не удалось тогда уговорить меня? Тоску по чудесным мгновениям, когда мы ещё были «мы»? Или ничего? Конечно же ничего. Действительно, глупо ждать, что призрак из прошлого вдруг вернётся во плоти и встанет у порога. Боже мой, была бы у меня возможность волшебным образом оживить воспоминание, сделать явью грёзы, тщательно скрываемые за повседневными мыслями об уборке или обеде… Тогда бы ты подошёл ко мне сам… И заговорил первым… О, сколько раз я видела это в своих снах, цветных и правдоподобных! Жестокий сказочник так часто показывает мне эти сны, наслаждаясь моей беспомощностью…
Что ты чувствуешь? Ах, было бы во мне побольше безрассудной смелости, чтобы подойти к тебе, набрать в грудь побольше воздуха и выпалить свой вопрос. А там будь что будет…
Но нет, книга стоит на полке. Жизнь течёт мимо, а девушка с каменным сердцем напрасно ждёт призрака из прошлого.
14 апреля 2011